一蓑烟雨任平生(散文)

这雨，不像夏日那般暴烈，也不似春雨那般羞怯。它是濛濛的，匀匀的，带着一种亘古的、不慌不忙的耐心，从铅灰色的、低垂的天空里，无穷无尽地筛落下来。远山失了棱角，只剩下几笔淡墨的影子，若有若无地浮在那里。近处的屋瓦，被洗得油亮亮的，雨水顺着檐角，滴成一条不断的、晶亮的丝线。天地间，仿佛张开了一面巨大而无形的纱网，一切都变得朦胧了，柔和了，连声音也被这雨幕吸附了去，只剩下一种沙沙的、令人心安的絮语。

我忽然便起了孩子气的念头，想走到这雨里去。不带伞，就让自己也化在这片空濛里。这并非是为了什么浪漫的追寻，倒像是一种本能的驱使，仿佛只有让身子浸透了这同样的湿润，灵魂才能与这天地接通。我推开门，一股清冽的、带着泥土和草木气息的风便迎面扑来。我步入雨中，起初几步，还觉得有些凉意，但走不多远，衣衫渐渐潮了，贴在皮肤上，那凉意反倒成了身体的一部分，不再觉得隔阂了。

脚下的青石板路，被雨水浸润得泛出一种幽深的光泽。每一步落下，都溅起细小的水花，发出“啪嗒”的、清脆的响声。这声音，在这雨的宏大乐章里，显得分外孤独，又分外坚定。我看着自己模糊的、在水光里荡漾的倒影，心里竟生出一种奇异的平静。周遭的一切烦嚣，都被这雨隔绝了，世界仿佛缩小到只剩我，和这条向前蜿蜒的、湿漉漉的路。

走着走着，便不觉到了河边。河水是涨了些的，浑黄黄的，流得却愈发沉静了。雨点落在河面上，激起无数个小小的、瞬间即灭的圆圈，前仆后继的，像是一场永无止息的、沉默的祭祀。对岸的假山，都成了淡淡的剪影，静静地立着，像一个个沉思的哲人。我立在一处小河的弯处，望着这苍茫的河水，心里忽然便跳出了东坡居士的那阕词来：

“莫听穿林打叶声，何妨吟啸且徐行。竹杖芒鞋轻胜马，谁怕？一蓑烟雨任平生。”

是啊，“谁怕？”这轻轻的两个字，里头该是含着一股怎样的豪气与从容！我今日虽无竹杖芒鞋，也无蓑衣在身，但此刻独立雨中的心境，竟仿佛与千百年前的那位旷达行者，有了一丝微妙的契合。他所说的“烟雨”，又何尝只是这自然界的风雨呢？那宦海的浮沉，人生的起落，世事的无常，哪一样不是一场更凄冷、更漫长的风雨？而我们，往往渴望有一把坚固的伞，有一座安稳的亭子，来躲避这些风雨。我们战战兢兢，我们患得患失，生怕被淋湿了一角衣衫。可东坡居士却说，“何妨”。这是一种主动地、甚至带着几分戏谑地，走入风雨的姿态。既然风雨是命中的必然，那么，与其缩颈疾奔，不如缓步高歌，将这风雨，也看作行程中的一部分景致。

这“任平生”三个字，更是有千钧的重量。它不是无可奈何的放任，也不是心灰意冷的消极。它是一种了悟后的担当，是一种将整个生命——连同它的顺遂与坎坷，晴明与风雨——都全然接纳下来的勇气。披上一袭蓑衣，便将自己交给了这茫茫的烟雨，也便将这茫茫的烟雨，化作了自己平生的背景。得失、荣辱、悲欢，在这苍茫的天地间，似乎都失去了它们原先那尖锐的轮廓，而融为一种浑然的、流动的生命体验。

雨，似乎小了些，由绵密的雨丝，变成了疏疏落落的雨星子。风过处，河上的水汽被吹得飘摇起来，像一层半透明的、乳白色的轻纱。空气是从来没有过的清鲜，直渗到人的五脏六腑里去。我转身循着来路回去，脚步是轻快的，心里是透亮的。来时的那点无名的郁结，早已被这雨水洗涤得干干净净了。

回到屋檐下，我回头望去，天地间依旧是一片迷迷蒙蒙的。但我此刻再看这烟雨，却不再觉得它凄冷、压抑了。它反倒像一曲广博而沉静的音乐，洗涤了万物，也安抚了人心。我忽然觉得，我仿佛也真的有了那一袭无形的蓑衣。往后的日子，无论是丽日晴天，还是这样的潇潇风雨，我大约都能学着，走得更从容一些了。